é provavel que algo tenha acontecido ali no meio, entre o sopro juvenil com o qual eu podia girar textos leves, bonitos e de algum sentido, livres que passavam por uma auto-crítica tranquila e zombeteira de si mesma, e o momento em que as cartas se passaram a dirigir todas ao mesmo sentido. o nobre objetivo de conceder a esta dama todo o amor, o do toque e o das palavras. deu-se o que era esperado. ao amor às letras se juntou o amor à dama e à loucura do amor se juntou a loucura em letras. uma mistura clássica. que rende a alguns seres iluminados o romance de suas vidas, bem entendido. não a mim. ali, em algum momento, as coisas estragaram da maneira que as coisas sempre estragam. não muda o fato de que eu poderia continuar a escrevê-la cartas, estivesse ela menos convicta de que já nenhuma lhe adoçará o amargo, de que talvez o meu escrever já nao lhe diga qualquer respeito. deus sabe que, do real, ela desconhece o terço. sempre foi assim. e a verdade sempre será - cada letra embaralhada dessa mente turva que a deixou ir embora teve sempre um mesmo destino, de parte a parte, mesmo fora do tempo.
